DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA
“Leer poesía aumenta la esperanza de vida. Celebrarla es velar por la salud del alma del mundo”
En el Día Internacional de la lírica, creado por la UNESCO en 1999, un puñado de poetas aragoneses la definen y ofrecer algunos para la efemérides
En su Conferencia General de 1999 en París, la UNESCO adoptó por primera vez el 21 de marzo como Día Mundial de la Poesía, con el objetivo de apoyar “la diversidad lingüística a través de la expresión poética y fomentar la visibilización de aquellas lenguas que se encuentran en peligro”. Y subrayó, además, que tal día como hoy es un buen pretexto para “honrar a los poetas, revivir tradiciones orales de recitales de poesía, promover la lectura, la escritura y la enseñanza de la poesía, fomentar la convergencia entre la poesía y otras artes como el teatro, la danza, la música y la pintura, y aumentar la visibilidad de poesía en los medios.
Por ese motivo les pedimos a un puñado de autores aragoneses su percepción de esta jornada, de la poesía, y la selección de dos o tres poemas para celebrar esta jornada.
Pilimar Aguilar
“Para mí, la poesía es mi forma de ver la vida, de comunicarme y de soñar. La poesía es mi refugio, mi espejo, mi alimento y mis alas. Me arrulla la rima desde la infancia, como una nana; y el ritmo me lleva a cualquier lugar, como una canción. Yo lo traduzco todo a metáforas y bailo la vida entre poema y poema. Me resuenan los versos como el eco que mana desde el fondo de la tierra”.
LOS POEMAS
EL ETERNO LATIR
EPÍTETOS de amor para tu oído,
sustantivos de luz bebe mi boca,
sinfonía de verbos que trastoca
el corazón. Es poco lo que pido.
Tú me das continente y contenido,
y yo te doy la rima y la cadencia;
uniendo inspiración, ritmo y paciencia
se escribe nuestro libro con sentido.
Que no nos falte nunca lo que amamos
de la prosa y el verso, y se nos abra
la página encendida. Modelamos
con la voz requerida y se relabra
la talla del lenguaje que adoramos,
el eterno latir de la palabra.
*****
PALABRAS
YO TEJERÉ para ti
una colcha de palabras,
te diseñaré recuerdos
con los retales del alba.
Bordaré frases de fuego
en la luna de tu almohada.
y enlazaré nuestros sueños
con verbos de seda y lana.
En mis besos tendrás versos,
en mis brazos, una manta;
y con hebras de alegría
coseremos la esperanza.
El silencio también rima
en la urdimbre de dos almas.
*****
QUINCE VERSOS...
QUINCE versos me nacen entre las manos
como quince jilgueros de primavera
que se acercan cantando a tu enredadera
donde los versos suenan tan cotidianos.
Sé que no está de moda la poesía
en este siglo nuestro, lleno de prisa;
pero nada más bello que tu sonrisa
para inspirar mi página de cada día.
Me aletean los folios en la carpeta,
son palomas que quieren volar al viento
y sueñan con la dicha de ser poeta.
Metáforas y rimas como alimento,
con besos y caricias en la paleta
van pintando la vida a fuego lento.
Quince versos me nacen del sentimiento...
María Pilar Clau
“Celebrar el Día mundial de la Poesía es celebrar la vida porque la poesía ayuda a vivir, que es lo más difícil, y nos devuelve el equilibrio que necesitamos para sobrevivir. La poesía nos pone al lado de nuestra conciencia y de nuestros sentimientos. Esa es su gran belleza. Leer poesía aumenta la esperanza de vida. La lectura quieta y sosegada de la poesía eleva por encima de las preocupaciones, de los miedos y de las culpas, y la constancia de este ejercicio conduce a la paz. Una vez que has entrado en ese camino deseas ardientemente volver a él. Yo escribo con el firme deseo de arrojar algo de luz a los lectores, y de que esa luz conduzca a la paz”.
POEMAS
MUJER DE OTOÑO
CON LOS PRIMEROS fríos reverdezco;
se me nota que soy mujer de otoño,
fruto de esta estación, como el madroño.
Cae la noche en la tarde y yo amanezco.
La intensidad del verde, el gris del cielo.
Las aves que ya mudan su plumaje
y se disponen a emprender el viaje
antes de que el sustento se haga hielo.
Ocres, granates, amarillas, rojas,
(“En una decadencia de hermosura,
—dijo el poeta— la vida se desnuda”)
se marchan las cigüeñas, caen las hojas.
Y en esa desnudez late otra vida.
Cantos del petirrojo trae el viento,
se abre el ciclamen, brota el pensamiento,
silva el zorzal y el escribano anida.
Se me nota en la piel que soy de otoño
como las uvas, como las manzanas,
como las nueces, como las castañas.
En tiempo de las setas, yo retoño.
Se me nota en los sueños, en los versos:
cuando hendía el aire la golondrina
entre membrillos, granadas y endrinas,
yo di en otoño mis primeros besos.
***
RAZÓN TIRANA
RAZÓN que vienes a prender mis sueños,
a decirme que existen imposibles,
que eres tú ama del mundo, no más dueños,
y a imponerme enrejados infalibles.
Suéltame ya, razón, que me haces daño.
Tu argumento, tu método y tu orden
son buenos compañeros, pero extraño
fe e imaginación que te desborden.
Quiero que se derrumben tus fronteras,
tu certidumbre a veces insolente
tus motivos, tus verdades austeras.
Quiero verte de pruebas defoliada.
He resuelto creer, crear, alcanzar.
Suéltame ya, razón, o sé mi aliada.
Voy a vivir despacio
***
VOY A VIVIR despacio y suavemente,
una existencia dulce, deleitosa.
Y por sendas hostiles
avanzaré tranquila,
audaz, cautivadora
sin procurar atajos,
solo fluir
risueña y confiada.
Yo que siempre he vivido a borbollones,
con apremio, con furia,
con avidez, desvelos y fatigas,
voy a mirar más lejos,
más allá del miedo y de la pena,
de las contradicciones y del caos.
Más allá:
donde abunda la vida,
y dejaré que sea,
que sea la vida.
Voy a vivir despacio, suavemente.
Ignacio Corral
“Entiendo la poesía como una pulsión: sin ella resulta imposible contemplar el mundo. Cada instante es un instante poético si posamos sobre el mismo la mirada poética. La mirada del poeta, da igual su tendencia estilística, no puede ser sino poética. Contemplamos metafísicamente, más allá de la materia y de los cuerpos, con un cierto afán de descubrir mediante el verbo lo que no alcanza a comprender nuestro entendimiento.
Y es precisamente esta manera de mirar el mundo, esta contemplación ensimismada del poeta, la que hace necesaria la poesía. Mirando el mundo con pulso poético, con latido de trascendencia, encontramos la pureza de las formas en su esencia y sintetizamos el todo en el instante, y el instante en el todo. Son lo mismo movimiento y quietud, eternidad e infinito. Por eso hemos de celebrar la poesía: hace que el camino hacia lo esencial se simplifique y que la materia cobre su justa dimensión operativa, más allá de los objetos y del propio ego”.
POEMAS
TRANSMISIÓN EN DIRECTO
[“El punk no era más que una única frase rabiosa y venenosa de una o dos sílabas, necesaria para reavivar el rock & roll. Pero antes o después alguien iba a querer decir algo más que '¡que te jodan!'. Alguien iba a querer decir '¡estoy jodido '!” (Tony Wilson).]
I.-
¿En qué momento Ian Curtis
deja de transmitir en directo
para hacerlo desde el más allá
de su conciencia?
No lo sé, chico, no lo sé;
quizás sea divino, quizás infernal,
o un simulacro en la oscuridad
a la búsqueda de su propia identidad.
No lo sé, muchacho, quizás
desde el silencio intenta evocar
la voz que pretende elucidar
con sus gritos y gemidos espectrales …
o quizás sus absurdos balanceos
respondan a un ritmo y a un tiempo
que no son el suyo ni el nuestro.
Sólo sé que su imagen, su retorcido gesto
de furia y su extraviada mirada …
todo convertido en grito inmerso,
ahora mismo me desgarran
tal como a él mismo lo descalabraron
en su galopar sin tregua
sobre ese extraño himno de lo eterno.
II.-
Y podríamos bailar
desde el crepúsculo,
sin una sola palabra …
escuchando abrazados
el silencio
hasta enloquecer
en la entelequia,
amaneciendo.
III.-
Más allá del ruido y el deseo,
de los aberrantes brincos suicidas
de cuerpos chocando sin sentido
como muñecos de muelle y goma …
Más allá del sinsentido de sótanos
de los locales apestados y húmedos,
inundados de orina y vómitos
donde arrastramos nuestros cadáveres.
Más allá de la oscuridad de la noche
y su silencio de aullidos acechantes,
y de la locura no asimilada,
y de nuestros millones de dientes.
Más allá de las cloacas
donde tan a gusto nos desplazamos,
y de los suburbios de tinta
o las etílicas avenidas púrpura y canela.
Más allá de todo lenguaje articulado,
de todo deseo no manifiesto, de toda desaparición …
fuimos capaces de saltar al abismo
convirtiéndonos para siempre en propietarios de lo eterno.
*****
EL DÍA EN QUE EPSTEIN DESCENDIÓ A LA CAVERNA
El mercader de discos de vinilo
Brian Epstein
desciende a la Caverna
y atiende anonadado
el espectáculo indecible
de los decibelios desmelenados,
el desparpajo inconexo
de aquellos seres subterráneos
llamados a conquistar un mundo
que los convertirá en iconos
y mercado.
Era un nueve de noviembre
de mil novecientos sesenta y uno,
a la hora de comer,
mas no en los sótanos de esta historia;
era la hora de almorzar,
pero ese día nadie lo hizo
en nuestro oscuro
tugurio de Liverpool.
Fue el día en que el Sr. Epstein
se hizo la promesa firme
de agarrar por las solapas al destino
y darle un buen zarandeo.
Logró así cambiar las vidas
incluso de aquellos que
aún no habían nacido,
retejiendo con nuevo hilo
las conciencias de quienes ansiaban
despertar al monstruo de la razón
para que dejara de una vez
de imponer sus aburridos sueños.
*****
NECESIDADES
[I know the boys was all alone
(The Clash, Hitsville U.K.)]
Necesitamos mitos,
necesitamos héroes,
necesitamos plástico,
necesitamos enemigos.
Venimos del más allá
pero de eso apenas sabemos nada,
viajamos en el tiempo,
vivimos entre las sombras.
Necesitamos guerras,
necesitamos hambre,
necesitamos terror,
necesitamos miseria.
En el aire todo parece hermoso,
como hacen las águilas en vuelo,
a vista de pájaro, desde allá alto
navegamos el curso de los ríos.
Necesitamos ciudades,
necesitamos naciones,
necesitamos odiarnos,
necesitamos amarnos.
El horizonte está siempre lejano,
sin embargo está a un tiro de piedra:
si apuntas bien lo superas
y el mundo queda pequeño.
Necesitamos el sol,
necesitamos la tierra,
necesitamos olerla,
necesitamos quererla.
Ayer mismo me he perdido
y mañana no me encuentro
sin un bastón que me oriente,
sin un poco de viento.
Necesitamos al otro,
necesitamos el yo,
necesitamos el agua,
que se vierte desde el cielo.
Sin un dios que me obedezca,
un demonio que aparezca,
una oración que me pese,
un corazón que me venza.
Necesitamos colores,
necesitamos orquestas,
necesitamos acciones,
necesitamos protestas.
Hemos venido, quién sabe,
solamente por venir,
mas irnos nunca quisimos,
sino permanecer aquí.
Octavio Gómez Milián
“Celebrar siempre es algo bueno. Una poesía, suelta, como un trozo de vida, al aire, bajo la cama, olvidada en la mesilla, quizá no te alegre tanto como encontrar un billete de cincuenta en el bolsillo del abrigo cuando llega el cambio de armario, pero es mejor que no tener nada, que no tener poesía. El acto creativo puede ser puro, hermético, explosivo, rockero, culturalista, endecasílabo, de versificación libre o, muchas veces, recoger el eco de un poema mejor y amplificarlo sobre el papel con tu capacidad, tu paleta, tu oficio. Hay un compartimento para el instante y otro para el Día Mundial de la Poesía. Si eres profesor, docente, maestro, siempre es una jornada hermosa porque, de una manera u otra, en fina llovizna o con un circo magnífico de 24 horas, los libros de poesía, los autores, los versos, inundan los pasillos y las aulas. En estos tiempos de sensibilidad visual y de inmediatez, necesitamos recordar, necesitamos que nos recuerden las cosas. Por eso tener, al menos un día, dedicado a la poesía, siempre es motivo de celebración. Y, como he dicho al principio: celebrar lleva implícito una sensación buena. Así que celebremos”.
POEMAS
PALABRAS que con sed se asoman a la noche,
que existirán cuando la luz desangre el pozo
como una garganta abierta donde guardo
mi silencio. Mi silencio es el secreto
donde guardo a mi hijo.
Me arranco las palabras de los brazos
y la saliva del niño hiela los frutales.
Fuera es noche, es vida espesa,
es río que se mezcla con otro río.
Bebemos la sal que escupe la lluvia
y con ella hacemos temblar la tierra,
primero como tierra, después como vientre.
*****
SI BUSCAS el mar al final de las calles
en esta ciudad esquiva
solo capturarás la sal que dejan las miradas glaucas,
quizá te sirva la esperanza,
la búsqueda es alimento.
Porque dar mar es dar muerte
y respirar un lujo que se trafica
para inyectar en bajas dosis en los corazones
estropeados. Al ahogarte
luna que de uñas afiladas arrancas la piel
en la espalda del hombre
y haces de su vida un amago
de espejo roto. Cristales de reemplazo.
*****
NADA vive hasta que la muerte muere.
El aire que avanza dentro de mi padre
tiene algo de invisible enredadera de plata
buscando el mínimo hueco libre
que la enfermedad deja.
Nada es fuego hasta que compruebas la ceniza.
Lágrimas que salvan del hierro candente
y ocultan al hijo en su ceguera
y al nieto en el olvido.
Nada existe hasta que la luz lo dice.
Todo paisaje que el hombre sano disfruta
es el resto del desbroce inhumano de un dios caprichoso.
Nada es cierto hasta que el sueño termina.
Cada lágrima deja en la arenisca
instrucciones para los dioses que están por nacer.
Nada es lluvia hasta que la tormenta ilumina la gota.
Entre el vapor del que vive y la escarcha que cubre
cualquier cadáver solo hay una helada imprevista.
Nada vive hasta que la muerte muere.
![Cultura. Entrevista a Manuel Vilas / 19-09-2022 / FOTO: GUILLERMO MESTRE[[[FOTOGRAFOS]]]](https://imagenes.heraldo.es/files/image_320_180/uploads/imagenes/2023/03/20/vilas-coche-mestre-h1.jpeg)
Magdalena Lasala
“La poesía es puente que comunica universos dispares. Celebrar la poesía es velar por la salud del alma del mundo. Celebro en este día a la Gran Madre principio de todo, la Palabra, la creadora de realidades, la que tiene el poder de unir el pasado y el futuro, el interior y el exterior, el porqué y el para qué”.
POEMAS
TANTOS cauces recorrí con los pies desnudos
puertos y angosturas, naufragios,
travesías por ti fui nota en partitura
tejedor nigromante dibujante histrión
pude hacer aquí lo que quise
sólo había que recordar
entonces para qué estar,
yo no soy de este mundo y lo sabía.
Tantas rutas y paisajes recorrí buscándote,
tantas vidas fui sin ti sabiéndote
sin saberlo.
Cuántas vidas he vivido cuántas tú
cuántas veces he muerto haciendo el bien
para ganar este vuelo
ganar este tiempo contigo
ganarte a ti ganándome yo.
Cuántas vidas siendo
cada uno de mis recuerdos
hasta vivir viviéndote.
***
ACÉRCATE
la vida se va sin nosotros, la vida se va
con cada estación que no despertamos juntos
acércate más, ven,
cómo haré yo caída la torre
si la culpa no abre su verja
no vivirá el atardecer rubio que aguardó
hasta hoy, último sol juntos
donde los errores no importan, acércate
con sus rojos, deja que hablen
nuestros labios, puertas abiertas
las almas
los dedos en el asiento de atrás,
acércate más
un poco más con el resto de tu vida
rebosando
en el comienzo eterno de este otoño.
*Los dos poemas pertenecen a “El amor, la vida y tú”. Olifante. Zaragoza, 2024.
![MIGUEL ANGEL YUSTA ( ESCRITOR ) / 07/04/2015 / FOTO : OLIVER DUCH[[[HA ARCHIVO]]]](https://imagenes.heraldo.es/files/image_320_180/uploads/imagenes/2023/04/11/la-poesia-de-la-copla.jpeg)
Miguel Ángel Longás
“Todos los días tienen que ser el día de la poesía, haciendo bueno el ‘afolirismo’ de Juan Ramón Jiménez convertido en el lema de su libro ‘Canción’: ‘Amor y poesía cada día’. Por ello, la poesía ha de reflejar, de forma oral, escrita y no siendo trascendente el soporte en el que esté contenida, la canción de la vida, siendo esta lógica o, por contra, no siéndolo, como suele ser lo habitual. En ese sentido, la poesía debe hacer versos antiguos sobre pensamientos modernos, como aconsejó André Chenier, un poeta del siglo XVIII que puede entablar una conversación moderna, o al mismo tiempo una conversación de fuego, con Allen Ginsberg, un poeta del siglo XX, para el que ‘no hay más futuro que volver a la arcilla’, recreando la vida en forma poética”.
LOS POEMAS
LAS RAÍCES PROFUNDAS DE UN ÁRBOL LEGENDARIO
EL ÁRBOL legendario de la vida que abre
cerraduras lo mismo que cierra heridas se halla
arraigado en los sueños de un romántico al uso
que busca ser feliz bajo su clara sombra.
Pero el romanticismo de otro tiempo parece
no estar sino en el sueño de una secuencia fílmica
donde felicidad eterna solo puede encontrarse
si el árbol de la vida deja atrás su leyenda.
Por ello hay que estar dentro del guion de una vida
que cinematográfica solo en la gran pantalla
se muestra para hallar una vida feliz
arraigando en el suelo sus raíces profundas.
-(Del libro ‘La canción lógica. Los libros del gato negro’. Zaragoza, 2023).
***
LA VIDA SE ANUNCIA
igual que tormenta
después de brillar
un sol en su playa
radiante de luz
como astro encendido
que ignora su eclipse.
Al tiempo la vida
lanzada a las rocas
se ve con estrépito
mostrando la fuerza
que late en espíritus
de audaz resistencia
al alto voltaje.
-(Del libro inédito ‘Conversación moderna’)
***
ATRAVESAR de nuevo la solitaria calle
de los sueños supone renacer a la vida
como hace el ave fénix tras arder en el fuego
para resucitar después de su ceniza.
El único camino conocido es la senda
que en soledad recorre un vagabundo errante
sabedor de lugares por sus otras estancias
en ellos siendo al tiempo desconocedor de otros.
Canciones del ayer vienen a trazar el círculo
del amor existente en épocas sedientas
encarando un futuro incierto convertido
en estatua de sal volviendo atrás la vista.
-(Del libro inédito ‘Respiración de fuego’.)
Christian Peribáñez
"Pocas cosas me han hecho sentir tan acompañado como los poemas que me han turbado y revuelto por dentro. Supongo que escribir poesía es una herramienta, o casi una tabla de salvación, para intentar encajar o sentirse menos solo, para empatizar con los demás, para salvaguardar un poquito de esa humanidad que proporcionan la intimidad y las experiencias compartidas. La poesía es un enorme castillo de naipes en el que uno tiene depositada mucha confianza, a pesar de que no sabe si aguantará en pie con el más leve soplido".
POEMAS
TE RODEO para saber si hay un mar al otro lado,
en tierra firme, salvo un hueso raro en el pie,
no te encuentro fallo.
No soy el primero en ascender el cerro
ni en constatar con un trago tu condición de océano.
Rica pirámide de entrañas de plata,
plaga de hormigas que me sacia.
No soy el primero que lame el salitre de tu hueso raro.
Errar, florecer, repetir
—ya lo he dicho antes—
errar, florecer,
abrazar como a un cuerpo herido la sutura.
Caminas con el rayo en la mano,
tu sangre es tozuda.
El bosque crece si le das la espalda
porque tal es la épica (o la tragedia, qué sé yo)
propia de los dioses.
*****
CAMINAS con el rayo en la mano
pero en la ‘terra incognita’ eres un hombre;
allí donde hay dragones, liviandad y usura,
tu sangre de confín de mapa antiguo es la de un hombre.
Sólo el sudor te mantiene vivo.
Sudar es la única prueba de amor.
Te hablo de cómo las plantas se arquean buscando la luz de la mañana,
de cómo el corazón se estira unos centímetros
y vuelve en la oscuridad de la noche hasta su marca.
Te hablo de Lemebel, de los huesos que mastico
y del ‘inner saboteur’ entre generaciones,
que no empatizan pero se abrazan.
*****
TE HABLO de cómo respiran las estatuas bajo las sábanas,
y de cómo cuando escribo
siento que lleno mis pulmones como si fuera un hombre.
Entiendo que no quieres renunciar a nada.
Entiendo que llamas nada a lo que yo digo sístole, diástole y bombeo en la sien.
Fernando Sanmartín
“Un poema, según algunos, es lo inútil. Yo no lo veo así. Creo que es un tipo de suero, hecho con palabras, que conviene recibir sin prescripción médica”.
POEMAS
*****
LA VENDEDORA de la perfumería
es un eslogan.
Endulza la tarde
cuando se dirige a mí
en el pasillo
de unos grandes almacenes.
Desahucia
la monotonía de un verano
donde pego patadas
a mi fecha de nacimiento.
Lleva falda menuda
y querría preguntarle
si su perfume
cura cicatrices,
a qué colegio ha ido,
si besa
en un desván,
qué fue del hijo de Moby Dick
o si nada desnuda
cuando la noche
es Pekín
o un gin tonic
que acelera el futuro.
Pero nada de eso
hago,
por supuesto,
y ella no sabrá
que forma parte
de un poema,
este lugar hecho para guarecerme
o conquistar la sed,
la ficción
que refleja
mi última estrategia.
*****
MI PRONÓSTICO eres tú,
un control de aduanas,
la cama donde la niebla
oculta los quirófanos,
la adivinanza de la caricia.
Pregúntame
qué es el dolor
o cuándo moriré.
Pregúntame si regreso
a París,
a ese hotel en el Marais
donde hay huellas
que no quise borrar.
Pregúntame si la hipocresía
resucita
cuando su esquela
aparece en los periódicos.
Haz una lista de labios
que debo reparar.
Dime quién soy.
Dame una identidad
o el disfraz,
cuando suceda,
que tú abandones.
*Los dos poemas son del libro 'Evitar la niebla'.
